CRÔNICA DE MÁRIO SANTOS. #265

 

BACAMARTEIROS

- Que estouro foi esse? Menino, vai ver o que é.

- São os bacamarteiro, mãe!

Bacamarteiros são homens que marcham com o bacamarte na mão, todos fardados, mas agora só atiram na solidão.

Que diabos foi isso? Esqueceram das troças e dos batalhões?

Maria faz o bolo, Nita faz o café, acendam a fogueira, os tiros já estão perto, os bacamarteiros vão chegar, a festa vai começar... Era assim.

No terreiro a fumaça.

Quem der o tiro maior ganha o primeiro pedaço de bolo o quentão e a cachaça.

Atira Chico Salu, atira Zuza Monteiro... 

Os bacamarteiros daqui a pouco sairão para Ibirajuba.

Na festa de Tiu Pereira, todos atiram.

Homens e mulheres, no folclore que não morre, mas que implora:

Quem me socorre.

Se é que vocês me entende!!!

CRÔNICA DE MÁRIO SANTOS. #264

A CASA

Se algum de vocês passar no Sítio Gavião, vos aviso: a casa que já foi amarela agora é verde. Mas é a mesma casa, das mesmas pessoas, do mesmo Rouxinol que canta nas manhã de verão.

Os sonhos e as almas daquela gente talvez tenham ido embora com o amarelo da saudade. 

E se as aves tentarem explicar por que verde? Perguntai aos gatos, aos grilos, perguntai ao sol.

Dois cachorros, uma família, e a casa que já foi rosa, depois amarela, e hoje, à noite, é verde.

O endereço: Sítio Gavião. E o número? Tantos quantos as estrelas.

E a visita mais esperada dessa casa? Do vendedor de pirulito e algodão-doce, aos sábados. 

A casa verde, o castelo de Ana.

Se é que vocês me entendem!!!

CRÔNICA DE MÁRIO SANTOS

O AÇUDE

Nosso açude, gigante cheio de mistério, homens e animais com seus pés enfiados na lama. Os pardais, os tuins, os pintassilgos e até o urubus matam a sede nas águas do açude. 

As mulheres, de lata na cabeça, levando água para botar no pote, e a água era boa.

Ibirajuba com suas casas feitas de tijolos de barro, feitos manualmente, com água do açude.

Os primeiros moradores da cidade, derramaram se suor e se lavaram no velho açude.

As lavadeira com suas bacias de roupa, o assobio dos carreiros, suas juntas de boi. "Vai Canário, bora moreno". Vai puxando água, botanto a saudade em um retrato, onde as mocinhas de outrora se banhavam, que singela inocência.

O tempo passou e o velho açude se superou, ganhou status e a beleza de um pavão. E a noite quando tem lua, suas águas, parecem um vestido de noiva, todo prateado.

Mas ficou na memoria, a boa cachaça, o peixe pegado no anzol e assado ali mesmo, na beira do açude.

Acender um cigarro de palha, sentar nas sombras do eucaliptos e recordar, o entra e sai das pessoas buscando água no velho açude.

Que lembrança tão linda, que vontade de molhar os pés, e me banhar naquelas águas. 

Se é que vocês me entendem!!!